ведь есть что-то гораздо интимней секса,
это слать тебе ночью целые горы текста
после кошмарного сна, где выли монстры,
ощущать, что рядом с тобой они надо мной не имеют власти,
обнимая тебя все становится так легко и просто,
и если не это счастье,
то что есть с ч а с т ь е ?
оголять нутро, зная, что не разлюбят, не предадут,
готовить завтраки, называть моим хорошим,
оставаться с тобой и в здравии, и в бреду,
только не становись привычкой,
которую я брошу.
я хочу запомнить тебя таким, читающим между строчек,
целовать смоль волос,
что чернее беззвездной ночи,
ехидно смеяться на всё, что нам напророчат,
говорить «я люблю тебя» через всю боль разлук,
слышать в ответ чуть сонное:
«и я тебя очень-очень»
и знать, что это не просто звук.
говорить, что все будет хорошо, когда совсем паршиво,
заваривать терафлю и пить портвейн,
смотреть на тебя, любуясь, когда ты ведёшь машину,
ощущать, как кладёшь свою руку поверх моей.
целовать тебя в лоб за маленькие свершения,
сквозь города доноситься чуть слышным эхом,
я клянусь, в этом мире нет ничего совершенней,
кроме разве что твоего смеха.
я хочу писать о тебе в стихах обо всем подряд.
как хохочешь, как шутишь глупо и невпопад,
как люблю тебя от макушки до самых пят,
как звонишь вечерами, как обнимаешь с утра несмело.
потому что тот, кто любит и будет свят,
тот, кто любим - бессмертен.
(с) Аня Захарова